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de éste lado
sé que existes
porque hoy se derrama agua
con cierto delay
saludo matinal
de ayer
desmenuzado
en tu ventana
lunes, 25 de febrero de 2013
miércoles, 13 de febrero de 2013
#Crash!!!
con la tormenta en espalda
sobre tus hombros de plástico
ella, aposenta su figura
para aderezar los esbozos
que te cincelan
subcutáneos
Es su bella cualidad de aplicarte
sus
millares de hebras recogidas
incluso, más allá, de la cósmica
cintura
pétrea
Coreógrafa
abate y marcha
a tu consejo más picoso
al dominante artilugio
que aclama ser faena
de tu mejor obra cohibida;
viaje esclavo de pelusas
telarañas electrizadas
se aplazan…se
extravían
descorriendo avenencia
rítmica…
Noche de flechas
lúgubres licuadas
en dilatada lisa impaciencia, vas, voy
venimos, como turbión
escrutando sombras:
lluvia que alborota la cuidad,
la finca, del alma del artista
lluvia convulsa, lluvia ruidosa estrepitosa ,con
relámpagos que iluminan la oscuridad de la nada
pareces querer echar
abajo todo, pero sólo das vida; das existencia a mi mundo, y el mundo mejora, mejora con las almas de los artistas,
sólo que a quienes no la conocen; asustan…
por eso sólo los locos
solos, saben regocijarse, olerla;
vas, voy, venimos en tiembla
nácar corrosiva noche
entre la muerte y la
vida… a cuellos
y hombros
de garzas; aves malheridas
por un beso que agita
se estremece, se ondula con el viento, pelea
se rinde a la caricia al
lado, donde duermen
los sueños furtivos,y esos
lapsos que avispan
los cursos de los lienzos, la libertad de
rubores
enérgicos, la fuente la belleza de milagros
inalcanzables el cuerpo boceto
de una mujer hermosa
belleza innata sin replica
ni copias … sólo los
valientes se atreven
a los ciclones yo:
guerrero me destruyo
en su anatomía, por mitad
me ato a su espíritu
de gota; corazón
a tierra
con Maco Pacheco-M.L
martes, 12 de febrero de 2013
Para ir más lejos
Para ir hacia la luz
recibir sus códigos y emocionarse
aplaudiendo con los pelos
y pies al cielo
(más lejos, más cerca, más hondo...)
un dolor que somos ajenos...
te aferras al
querer...
y te quedas
a bordo del verano
para ir más lejos en los brazos
de breves volar velas de visiones
recibir códigos
y emocionarse
(más lejos, más cerca, más hondo…)
Un dolor que somos, ajenos
sacudidos endebles como niños
te aferras al querer… abrigado
éste Genero con su ejército de aliento
y preñez en pleno verano
como generosidad de la luz
lugar sin olvido
un edén
(más lejos, más cerca, más hondo…)
Un dolor que somos, ajenos
sostén de hombres y ángeles
rozando el perdón, los anillos crudos del arcoíris
y milticolores disparos en el pecho
la dilatación, donde la contracción hace la huella
que pulsa el latido de cada uva, justo;
en lo inocente e ilegible
de las manecillas del tiempo
(más lejos, más cerca, más hondo…)
te aferras al querer
La palabra atorada en la garganta
un dolor que somos, ajenos
a velocidad de luz
sé que cuesta decirlo
porque hemos amado antes adormecidos
herméticamente celados, donde te guardo
mi tierno silencio, y asumo, para ir más lejos
hacia la luz
con restos
dulces
de tu agua viva
.
.
.
.
jueves, 7 de febrero de 2013
x CA+AC.
del pelo y la barba/0
después de todo lo que pueda decirse sobre la nada
a la hora de tejer sonidos,
en la matriz hexagonal del tiempo
prender cordones blancos
en fa menor
después de las manos y del mal diente
queda la mesa desnuda
doliéndose horas
idamente
impares
todavía después de la ducha y del reposo
del sonido anestésico del ventilador
que hace flamear cortinas
remeras y hojas sueltas
y cenizas
aún luego del final, de la semilla dormida de un principio nuevo
del ojo caído y rojo y estirado en el rincón más negro
de un fragmento de esta noche
del agua y la navaja y el jabón
de la toalla y el espejo
cada tanto
cuando nos parezca que todo va a terminarse
no es más que otro aplazo necesario
para marcar mojones donde volver
mirando atras a lo largo de la muralla china,
para hacer una cruz en el almanaque
tachar los días vanamente
esperando qué
no hay navaja que esconda los estallidos del cañaveral
el ulular nocturno de bambú
los campos de lino
después de todo lo que pueda decirse sobre la nada
a la hora de tejer sonidos,
en la matriz hexagonal del tiempo
prender cordones blancos
en fa menor
después de las manos y del mal diente
queda la mesa desnuda
doliéndose horas
idamente
impares
todavía después de la ducha y del reposo
del sonido anestésico del ventilador
que hace flamear cortinas
remeras y hojas sueltas
y cenizas
aún luego del final, de la semilla dormida de un principio nuevo
del ojo caído y rojo y estirado en el rincón más negro
de un fragmento de esta noche
del agua y la navaja y el jabón
de la toalla y el espejo
cada tanto
cuando nos parezca que todo va a terminarse
no es más que otro aplazo necesario
para marcar mojones donde volver
mirando atras a lo largo de la muralla china,
para hacer una cruz en el almanaque
tachar los días vanamente
esperando qué
no hay navaja que esconda los estallidos del cañaveral
el ulular nocturno de bambú
los campos de lino
Autor: Alejandro Cabrol
http://youtu.be/dVTjdcnEFX4
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miércoles, 6 de febrero de 2013
24=13,1-3
Me invade
Apenas
aprenden el tanteo
los dedos
nos tragamos
los ojos
Viajar filamentos
sin retinas
armonizando guías
de roncos suspiros rojizos
Nada se reserva
se habita y ensancha la ternura
prendida en fosa y piel desnuda
se arbitra y
carga
sesiones de arrinconar
y apacentar
cuantas
piezas desesperadas viven en sigilo
la idea de
remontar viento
con el primoroso
estilo de acariciar sin rodeos
apremio que internan
los huecos
tu fragancia de amapolaincienso
Persiste arcana
esparciendo todas
esas catástrofes
de saber a
beso, a cedro,
a polen, a
océano
Me invade
apenas
aprenden el tanteo
los dedos
ahora
nos tragamos
los ojos
las bocas
moradas
las corazas
para cuando
respire primavera
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